Aux funérailles, j’ai appris plus tard que mon mari, **Michael Carter**, n’avait manifesté aucune tristesse.
« Ils sont morts de froid tous les deux », a-t-il dit d’un ton neutre. « Cette bonne à rien a enfin eu ce qu’elle méritait. »
Ces mots résonnent encore dans ma tête comme une malédiction.
Quelques heures auparavant, je le suppliais d’arrêter la dispute et de me ramener à la maison. Nous étions au bord d’une falaise gelée dans le **Parc national des Rocheuses, au Colorado**, entourés d’un silence blanc infini. Soudain, sans prévenir, il m’a violemment poussée.
J’ai chuté dans le vide.
Je me souviens avoir hurlé tandis que le vent glacial étouffait tous mes cris, cherchant désespérément à m’accrocher à quelque chose qui n’existait pas. Tout là-haut, Michael me regardait avec une expression que je n’oublierai jamais : un sourire calme qui me hante encore.
« Ne t’inquiète pas », a-t-il murmuré d’un ton désinvolte. « Ni toi ni le bébé ne souffrirez longtemps. »
Puis tout est devenu blanc.
J’ai heurté une étroite corniche à mi-hauteur de la falaise. Une douleur fulgurante me traversa le corps : des côtes cassées, un poignet tordu, du sang qui se répandait dans la neige sous mes pieds.
Instinctivement, je serrai mon ventre gonflé contre moi.
« S’il te plaît, reste avec moi », murmurai-je sans cesse. « S’il te plaît, ne me quitte pas. »
La tempête faisait rage, la neige m’ensevelissant lentement tandis que chaque respiration était plus glaciale que la précédente. Je ne pensais plus à moi.
Je me battais pour mon fils.
