Je me suis réveillée au milieu de la nuit pour aller aux toilettes et, sans le vouloir, j’ai entendu mon mari murmurer des messages à sa maîtresse.
« Ne t’inquiète pas, mon amour. Demain, cette maison de 700 mètres carrés t’appartiendra entièrement. »
À midi, ma belle-mère a reçu un appel de l’hôpital lui annonçant que son fils avait eu un accident de voiture. Elle et mon beau-père ont été anéantis. Si je n’avais pas entendu la vérité de mes propres oreilles, je serais probablement morte en croyant que mon mari était un homme bien. Mais cette nuit-là, dans le silence étrange de notre immense maison, j’ai entendu sa voix.
« Ne t’inquiète pas, ma chérie. Je ferai en sorte qu’elle meure. La maison, l’argent à la banque… une fois que je me serai débarrassé d’elle, tout sera à toi. »
C’est mon mari qui a dit ça.
Je m’appelle Elena. J’avais trente-deux ans et je travaillais comme comptable dans une petite entreprise de la ville. Mon mari, Javier, avait trois ans de plus que moi et était à son compte. Son entreprise n’était pas un succès fulgurant, mais elle se portait bien. Nous étions mariés depuis cinq ans et vivions chez ses parents dans une vaste maison à la périphérie de la ville, avec un grand jardin, une piscine et un garage pour deux voitures. De l’extérieur, on aurait dit que je vivais un rêve. J’avais épousé un homme riche et influent.
Mon beau-père, Agustín, était un homme sévère et taciturne, dont les paroles, bien que peu nombreuses, avaient toujours un poids considérable. Ma belle-mère, Carmen, était menue mais avait une langue acérée, et pendant nos cinq années de mariage, il y avait un sujet qu’elle n’a jamais cessé d’aborder : les enfants. Nous n’en avons pas eu.
Elle disait souvent des choses comme :
« Quel genre de femme es-tu ? Cinq ans de mariage et toujours pas d’enfant. À ce rythme, la lignée familiale s’éteindra avec toi. Tu devrais te faire dépister, Elena. »
Je ne pouvais que baisser la tête, esquisser un sourire forcé et pleurer dans mon oreiller la nuit. J’avais enchaîné les traitements, consulté d’hôpital en hôpital, et à chaque fois, le résultat était le même.
« Il n’y a pas de problème évident. Continuez à surveiller. »
Je me sentais responsable de tout. L’idée que le problème ne vienne peut-être pas de moi ne m’avait jamais effleurée. Dans cette maison, celui que je craignais le plus était mon beau-père, celui qui m’épuisait le plus était ma belle-mère, et celui en qui j’avais le plus confiance était Javier.
