Lors de la lecture du testament, mes parents ont donné 15 millions de dollars à ma demi-sœur et m’ont lancé : « Vas-y, trace ta route toute seule. » Ma belle-mère a souri, puis a ajouté d’une voix mielleuse :

— Tu es venue, dit-elle d’une voix râpeuse.
— Je suis là pour ma mère. Dis la vérité, Victoria. Sans jeux.
Pendant deux heures, celle qui avait détruit ma famille déroula la logique froide de ses crimes. Elle n’avait pas seulement trafiqué les gélules : elle avait passé des mois à retourner mon père contre ma mère, à le convaincre que Margaret était « instable », « dangereuse », « incapable ». Elle l’avait isolée, jusqu’à ce que la seule voix que ma mère entende soit celle de Victoria, lui répétant qu’elle échouait à tout.
— Pourquoi moi ? demandai-je. Pourquoi m’avoir faite haïr ?
— Parce qu’à chaque fois qu’il te regardait, il la voyait, répondit Victoria. Une larme unique — peut-être la première vraie — roula sur sa joue. Et je ne pouvais pas supporter qu’il aime un fantôme plus qu’il ne m’aimait, moi. Il fallait tuer son souvenir… et ça passait par tuer son amour pour toi.
Je la regardai, et, pour la première fois, je ne ressentis plus de rage. Juste une pitié creuse, immense. Elle avait vendu son âme pour quinze millions qu’elle ne toucherait jamais, et pour un mari qu’elle avait dû anesthésier émotionnellement afin de le garder.