La table était couverte de la nappe fleurie de ma mère, le jambon était posé près de la belle vaisselle, et la lumière du soleil entrait par les fenêtres de la cuisine comme si toute la famille était plus chaleureuse qu’elle ne l’était vraiment.
Ma femme, Marianne, aidait depuis avant l’arrivée de la plupart des invités.
Elle remplissait les verres, vérifiait les gratins, sortait les petits pains du four avant qu’ils ne brûlent, et apportait du café à mon père, qui se remettait encore d’une opération.
C’était ainsi que Marianne aimait les gens : discrètement, par ses efforts.
Nous étions mariés depuis huit ans.
Elle s’était occupée de ma grand-mère, avait organisé les anniversaires de proches qui la remerciaient à peine, et était restée assise auprès de ma mère pendant des visites à l’hôpital.
Elle faisait partie de la famille dans tous les sens qui comptaient vraiment.
Mais tante Carol n’avait jamais accepté cela.
Pour elle, Marianne était toujours « la femme que Ryan avait épousée ».
Les insultes de Carol n’étaient jamais bruyantes.
Elles arrivaient déguisées en bonnes manières.
Elle demandait si la « vraie famille » de Marianne venait pour les fêtes, ou disait que Marianne ne pouvait pas comprendre « comment les choses se faisaient de notre côté ».
Ce jour de Pâques, Carol arriva dans une robe pastel avec un sac de créateur, et lança à Marianne le même regard qu’elle aurait donné à une employée de maison.
Marianne le remarqua, mais ne dit rien.
Après le déjeuner, tout le monde s’assit autour de la table avec du café et du gâteau.
Les enfants étaient fatigués après avoir cherché les œufs dans le jardin.
