J’avais déjà vu ce schéma.
Des années auparavant, mon père, inspecteur de police, avait évoqué une affaire non résolue impliquant des fleurs. Il n’avait jamais donné tous les détails, mais je me souvenais de lui, assis sur notre véranda tard un soir, le regard perdu dans l’obscurité.
« Certains monstres ne laissent pas d’empreintes digitales », avait-il dit. « Ils laissent des symboles. »
J’ai attrapé mon téléphone.
Cette fois, j’ai appelé la police.
La répartitrice m’a demandé si j’étais en danger immédiat.
« Je ne sais pas », ai-je admis. « Mais le bouquet compte une centaine de roses jaunes, et trois d’entre elles sont marquées. »
Deux agents sont arrivés moins d’une heure plus tard. Ils ont examiné les fleurs poliment, se demandant visiblement si je n’avais pas eu peur à cause d’une simple méprise.
Puis une berline sombre s’est garée dans l’allée.
Un inspecteur aux cheveux argentés, nommé Kellan, est entré dans la maison. Lorsque j’ai mentionné le nom de mon père, son expression a changé.
« J’ai travaillé avec lui », a-t-il dit.
Kellan s’est approché du bouquet.
Dès qu’il a aperçu les trois marques rouges, il est devenu livide.
« Fermez la maison », a-t-il ordonné.
Un agent semblait perplexe.
« Monsieur ? »
« Faites-le immédiatement. »
Je me suis agrippée au dossier d’une chaise.
« Vous les reconnaissez. »
Kellan m’a regardée droit dans les yeux.
« Il y a vingt-deux ans, trois femmes ont disparu. Avant chaque disparition, la victime a reçu exactement cent roses jaunes. »
« Et les marques rouges ? »
« Trois fleurs marquées à chaque fois. »
J’ai eu la nausée.
Kellan m’a expliqué que mon père pensait que ce nombre symbolisait l’achèvement, un cycle final, un adieu définitif.
Les fleurs n’étaient pas un cadeau.
C’était un avertissement.
PARTIE 2 — LE MARI QUI N’A JAMAIS QUITTÉ LA VILLE
La police a essayé d’appeler Daniel à plusieurs reprises.
Il n’a jamais répondu.
L’inspecteur Kellan a contacté son entreprise pendant que les policiers perquisitionnaient la maison.
Lorsqu’il a raccroché, son visage était grave.
« Daniel n’a jamais été envoyé en voyage d’affaires. »
Je l’ai fixé du regard.
« C’est impossible. »
« Aucun vol n’a été réservé. La réservation d’hôtel était fausse. Son entreprise ne l’a pas vu depuis quatre jours. »
Quatre jours plus tôt, Daniel m’avait embrassée sur le front, avait pris sa valise et m’avait dit qu’il m’appellerait de Chicago.
À présent, je n’avais aucune idée d’où il était.
Ni pourquoi il m’avait menti.
Ce soir-là, la police fouillait chaque pièce pendant que j’étais assise en bas, emmitouflée dans une couverture. J’entendais des tiroirs s’ouvrir, des pas résonner au plafond et des policiers parler à voix basse derrière des portes closes.
Finalement, Kellan revint avec une petite boîte en métal provenant du bureau de Daniel.
À l’intérieur, il y avait de vieux articles de journaux.
Des dizaines.
Chaque article concernait les trois femmes disparues vingt-deux ans plus tôt.
Des photos des victimes.
Des reportages sur les roses jaunes.
Les théories des enquêteurs.
Il y avait des notes manuscrites en marge.
L’écriture de Daniel.
J’eus la gorge serrée.
Je repensais à l’homme que j’avais aimé pendant dix-huit ans – celui qui faisait d’horribles crêpes tous les dimanches, qui se souvenait de ma crème à café préférée et qui m’avait soutenue lors des funérailles de mon père.
Avait-il enquêté sur les meurtres ?
Ou y avait-il participé ?
À minuit, Daniel était considéré comme le principal suspect.
Je n’ai pas fermé l’œil de la nuit.
Le lendemain matin, l’inspecteur Kellan est revenu avec les résultats de la police scientifique concernant la commande du fleuriste.
« Les empreintes digitales ne sont pas celles de Daniel », a-t-il déclaré.
