« Une fois qu’elle sera inculpée, l’héritage sera à moi », murmura-t-il.
J’eus presque pitié de lui.
Il avait traîné la mauvaise mère dans la mauvaise pièce, car un seul bouton sur le vieux téléphone de mon mari allait transformer son mensonge parfait en aveu.
Mon fils me fit entrer dans le poste de police en tenant ma main posée sur mon coude, souriant comme un homme qui accompagne un cadavre à sa propre autopsie.
« Attention, Mère », murmura Nolan assez fort pour que le sergent à l’accueil l’entende.
« À ton âge, un seul mensonge peut te briser une hanche. »
