Ma belle-mère renversa une assiette de rôti sur mes chaussures et m’ordonna de ramasser la viande par terre, sans savoir à qui appartenait la camionnette garée devant son portail.
L’assiette heurta le bord de la table, et la sauce épaisse éclaboussa les chaussures claires de Lada.
Un morceau de viande glissa sous une chaise, accrocha un pied et s’arrêta près de la nappe pliée.
Zinaïda Iakovlevna regardait la scène de haut, la main pressée contre la poitrine, comme si c’était elle qu’on venait d’offenser devant les invités.
— Tant que tu ne t’excuseras pas, tu ramasseras tout toi-même, dit-elle.
— Dans ma maison, personne ne viendra m’apprendre comment recevoir ma famille.
À table, les fourchettes cessèrent de tinter.
Le mari de Lada, Roman, ne leva pas les yeux.
Il lissait le bord de la serviette qu’il froissait sur ses genoux une minute plus tôt.
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Dans la cuisine, le minuteur du four se déclencha, et ce petit bruit sembla plus fort que les chuchotements des autres.
Lada se redressa.
La sauce coulait du bout de sa chaussure jusqu’au talon, et soudain, elle se souvint qu’elle avait oublié d’éteindre la lampe de bureau dans son cabinet ce matin-là.
C’était un détail insignifiant, sans aucun rapport avec ce qui se passait, mais elle ne pensait qu’à cela.
Il restait trois semaines avant l’anniversaire de Zinaïda Iakovlevna lorsque Roman parla de la fête pour la première fois.
Il était assis dans la cuisine, buvait du thé dans une tasse à l’anse ébréchée et faisait défiler sur son téléphone des photos de banquets inconnus.
— Maman va avoir soixante ans, dit-il.
— Je veux faire les choses correctement.
— Pas du hareng dans une bassine comme d’habitude, mais quelque chose dont les gens se souviendront.
Lada accepta trop vite.
Dans leur mariage, elle acceptait souvent avant même d’avoir eu le temps de réfléchir.
Elle travaillait comme responsable des achats dans la cantine d’une grande usine de construction mécanique, connaissait les fournisseurs, savait négocier et pouvait organiser une belle table pour moins cher que n’importe quel restaurant.
Son ami Arseni dirigeait un petit service traiteur : une camionnette, deux cuisinières, de la vaisselle dans des caisses, des tables pliantes et l’habitude de ne pas confondre les promesses avec le paiement.
Lada commanda les plats chauds, les entrées et le gâteau.
Roman jurait qu’il transférerait lui-même l’argent pour les produits.
Puis son chef tomba malade, la prime fut annulée, la voiture de son cousin tomba en panne — les raisons furent si nombreuses que Lada cessa de les retenir.
Finalement, elle versa l’acompte avec ses propres économies, tandis que Roman prit en charge les boissons et le reste de la somme pour le travail en cuisine.
— Je réglerai tout le jour de la fête, assurait-il.
— Ne me fais pas passer pour un pauvre devant maman.
Elle ne voulait exposer personne.
Elle demanda seulement une chose : ne pas toucher à l’argent qui se trouvait sur une carte séparée, réservé au paiement de son appartement.
L’appartement appartenait à Lada, elle l’avait acheté avant Roman, et ces derniers mois, elle payait seule le prêt, les charges et son assurance à lui.
Roman répondait d’ordinaire qu’une famille ne devait pas se diviser entre « le mien » et « le tien », puis il profitait volontiers de tout ce qu’elle possédait.
