Le capitaine baissa son fusil de quelques centimètres.
— Qui accusez-vous ? demanda-t-il doucement.
Galina regarda droit l’employé du zoo.
— Demandez-lui pourquoi les dossiers de ce lion commencent il y a douze ans… sans certificat de naissance, sans papiers de transfert et sans mère enregistrée.
L’homme recula.
Trop vite.
Ce fut son erreur.
Un jeune agent se tourna aussitôt vers lui.
— Monsieur, restez où vous êtes.
L’employé du zoo secoua la tête.
— Elle est vieille. Elle est confuse.
Galina sourit tristement.
Puis elle plongea la main dans son vieux sac en tissu et en sortit une petite plaque métallique attachée à une chaîne brisée.
Dès que l’employé du zoo la vit, il ouvrit la bouche, mais aucun son n’en sortit.
— Je l’ai gardée, murmura Galina. La plaque qu’ils pensaient que j’avais jetée.
Le capitaine Hnatyuk la prit avec précaution. Sur le métal rayé, un numéro était encore visible.
Un numéro qui correspondait à la marque cachée sous la cicatrice d’Atlas.
La radio du capitaine grésilla.
Puis une voix du central se fit entendre :
— Capitaine… nous venons de vérifier les archives que vous avez demandées. Il n’existe aucun document légal d’importation pour le lion Atlas.
Le parc redevint silencieux.
Cette fois, ce n’était pas par peur.
C’était à cause de la découverte.
Galina se pencha et murmura dans la crinière d’Atlas :
— Tu m’as retrouvée parce que tu t’en souvenais.
Et le lion, la bête que tout le monde était venu tuer, ferma les yeux comme un enfant perdu qui entendait enfin le mot maison.
