« Lancez la procédure. »
« Oui, tous les documents sont prêts. »
« Que la sécurité à l’entrée de l’“Imperia” soit informée pour huit heures du matin. »
« Et oui… annulez ma réservation au restaurant pour ce soir. »
« Je vais travailler. »
Elle posa le téléphone sur la table.
Dans son reflet sur la vitre, il n’y avait pas de « femme fatiguée d’un certain âge ».
On y voyait la fondatrice et unique propriétaire du holding « Vector-Tech », une entreprise qui, au cours des dix dernières années, avait absorbé trois grands concurrents.
Viktor n’avait été qu’une belle façade ambitieuse.
Un directeur général salarié à qui l’on avait permis de jouer au grand patron, parce que son ego avait besoin de pouvoir, et elle, de silence et de tranquillité.
Il croyait sincèrement que l’entreprise leur appartenait « cinquante-cinquante ».
Il avait oublié que le contrat de mariage et les statuts de la société avaient été rédigés bien avant qu’il apprenne à distinguer l’EBITDA du bénéfice net.
—
Le lendemain matin commença pour Viktor avec une sensation de triomphe absolu.
Il se réveilla dans l’immense lit du penthouse d’Alina, baigné d’une lumière rose.
À côté de lui, sa jeune maîtresse dormait doucement, jouant dans son sommeil avec ses doigts.
Viktor s’étira, se sentant vingt ans plus jeune.
« Pauvre Lena », pensa-t-il avec une compassion feinte, en se versant du café dans la cuisine.
« Elle doit sûrement pleurer dans son oreiller en ce moment. »
« Enfin, je lui ai laissé la maison. »
« Elle s’en sortira. »
« Et moi, j’ai mérité ma récompense. »
Il enfila son plus beau costume italien, vaporisa un parfum lourd sur son cou et quitta l’appartement.
Une journée ordinaire l’attendait : réunion, signature de contrats et sentiment de sa propre importance.
Il se rendait au centre d’affaires « Imperia », un gratte-ciel de verre de quarante étages, où se trouvait le siège de « Vector-Tech » dans les étages supérieurs.
Viktor gara la Porsche sur le parking visiteurs.
Sa place personnelle dans le garage souterrain, comme il l’avait décidé, devait désormais revenir à quelqu’un de plus jeune, par exemple au nouveau directeur commercial.
Il entra dans le hall, salua d’un signe de tête l’administrateur qu’il connaissait et se dirigea vers les tourniquets.
Il sortit de la poche intérieure de sa veste une lourde carte en plastique avec une puce et un hologramme.
Il la posa contre le lecteur.
Bip.
Une lumière rouge s’alluma.
Le tourniquet ne s’ouvrit pas.
Viktor fronça les sourcils.
« Ça bugue », marmonna-t-il avant de poser de nouveau la carte, plus fort, comme si le fonctionnement de la puce dépendait de la pression exercée.
Bip.
Lumière rouge.
Le signal sonore émit un bref son d’alerte.
« Hé, Semion ! » lança Viktor avec agacement au chef de la sécurité qui était de service au comptoir.
« Ton lecteur est bloqué. »
« Redémarre le système, je dois monter au trente-deuxième étage. »
Semion se leva lentement de sa chaise.
Son visage était impénétrable, et dans ses yeux, on ne lisait pas la soumission habituelle, mais une froide indifférence presque policière.
« Viktor Sergueïevitch », dit le garde d’une voix basse, mais assez forte pour que tout le hall entende.
« Votre badge a été désactivé. »
« Je vous prie de quitter le territoire du centre d’affaires. »
Le silence tomba autour d’eux.
Quelques employés du service logistique, qui passaient par là, s’arrêtèrent, échangèrent des regards et se mirent à chuchoter.
« Tu es devenu fou ? » cria Viktor d’une voix aiguë.
Le sang lui monta au visage, puis reflua tout aussi brusquement, laissant derrière lui un vide glacial.
« Je suis le directeur général ! »
« Je suis le propriétaire de cette entreprise ! »
« Ouvre immédiatement ce maudit tourniquet, avant que je ne te vire au diable ! »
« Viktor Sergueïevitch », répondit Semion sans même cligner des yeux.
« Conformément à l’ordre du conseil d’administration et du service de sécurité, vous êtes suspendu de vos fonctions. »
« L’accès au bâtiment vous est interdit. »
« Si vous ne retirez pas vos mains du tourniquet, je serai obligé d’appeler la police pour violation du périmètre de sécurité. »
Viktor devint blanc comme un linge.
Littéralement.
Le sang quitta son visage, laissant sa peau grise et flasque.
Dans ses yeux passèrent les chiffres rouges du compte bancaire qu’il avait consulté la veille au soir.
La carte d’entreprise.
Les voitures en leasing.
Le penthouse d’Alina, qui, comme Viktor le comprit soudain avec une terrible clarté, avait été loué par l’intermédiaire d’une société-écran de « Vector-Tech ».
« Ce n’est pas possible », murmura-t-il en sortant fébrilement son téléphone.
« Je vais appeler le conseil d’administration ! »
« Je… »
« Viktor. »
La voix ne venait pas du téléphone.
Elle venait du côté des ascenseurs.
