«Je dois vendre ceux-ci.»
Il enfila ensuite une loupe de bijoutier et souleva une boucle d’oreille.
Ses mains se mirent à trembler.
Silence.
Tic. Tic. Tic.
Il l’a retourné.
Puis il s’est figé.
J’ai eu un pincement au cœur. « Quoi ? »
Ses mains se mirent à trembler.
Il ferma les yeux une seconde.
« Où avez-vous trouvé ça ? » demanda-t-il.
« Ma grand-mère. »
Il déglutit difficilement. « Quel était son nom ? »
Je lui ai dit.
Il ferma les yeux une seconde.
Puis il s’est baissé sous le comptoir, a sorti une vieille photo et l’a posée devant moi.
Je l’ai juste regardé fixement.
C’était ma grand-mère. Jeune. Peut-être une vingtaine d’années. Elle souriait d’une façon que je ne lui avais jamais vue sur aucune de nos photos de famille. Et à côté d’elle se tenait l’homme derrière le comptoir, plus jeune, mais indubitablement lui.
Elle portait les boucles d’oreilles.
Je levai les yeux vers lui. « Qui êtes-vous ? »
Sa voix était rauque. « Quelqu’un qui attend depuis longtemps qu’un des siens franchisse cette porte. »
Je l’ai juste regardé fixement.
Il en retourna un et montra une minuscule marque près du fermoir.
Il retira sa loupe et dit : « Je m’appelle Walter. »
« Pourquoi as-tu cette photo ? »
Il baissa les yeux vers l’objet, puis me regarda. « Parce que j’aimais votre grand-mère. »
“Quoi?”
« J’ai fabriqué ces boucles d’oreilles pour elle », dit-il. « À la main. »
Il en retourna une et montra une minuscule marque près du fermoir. « Tu vois ça ? C’est la mienne. »
