Elle semblait sereine. Dévouée. Exactement comme tout le monde l’imaginait.
Je me suis légèrement tourné vers elle, baissant la voix.
« Que s’est-il passé, Michael ?» Il y eut un silence.
Puis il dit : « Nous avons visionné les images du salon privé. Vous devez venir voir par vous-même. Venez seul. Et surtout, ne le dites pas à votre femme. »
Je restai immobile.
Vivian se tenait près de l’évier, dans sa robe vert sauge, son alliance reflétant la lumière du matin. Trois jours plus tôt, elle avait pleuré pendant la cérémonie, m’avait tenu le bras lors de notre première danse et m’avait dit que j’avais offert à notre fils un merveilleux départ dans la vie conjugale.
Le mariage avait semblé parfait.
Preston était heureux. Charlotte, sa fiancée, était magnifique en dentelle et diamants, sa main souvent posée sur la douce courbe de son ventre.
Mon premier petit-enfant.
Du moins, c’est ce que je croyais.
Pendant la réception, je leur avais remis l’acte de propriété de la maison de plage : une propriété d’une valeur de 740 000 dollars, transférée entièrement à leurs noms. Preston avait pleuré en la voyant. Charlotte avait souri, elle aussi.
Mais maintenant, en écoutant Michael, je me suis souvenu de quelque chose que j’avais ignoré.
Charlotte avait examiné l’acte, vérifié la signature, puis jeté un coup d’œil à Vivian de l’autre côté de la pièce.
Cela n’avait duré qu’une seconde.
Mais ce n’était pas de la gratitude.
C’était une confirmation.
« Pour votre sécurité, Monsieur Whitaker, venez seul. »
L’appel s’est arrêté là.
Je suis resté là, le téléphone à la main, et soudain, ma belle cuisine m’a paru factice.
Les roses. La lumière du soleil. Les plans de travail impeccables. Ma femme qui fredonnait près de l’évier. Tout semblait être une scène soigneusement mise en scène.
