Nolan entra le premier dans la salle d’interrogatoire avec arrogance, jouant déjà son chagrin pour la caméra fixée au plafond.
Il tamponna ses yeux avec un mouchoir monogrammé, puis vérifia si quelqu’un l’avait remarqué.
« Mon père a été assassiné », dit-il en posant ses deux paumes à plat sur la table.
« Ma mère le haïssait.
Elle a contrôlé son argent après sa mort.
Elle a gardé cette ferme comme une reine, tandis que moi, j’ai dû construire ma vie à partir de rien. »
À partir de rien, pensai-je, sauf l’université qu’Edmund avait payée, le cabinet d’avocats que j’avais financé, et les dons de campagne que j’avais versés sous trois noms d’entreprise différents parce qu’il m’avait suppliée de ne pas l’embarrasser.
À partir de rien, sauf les camions du verger qu’il avait vendus derrière mon dos et le compte de retraite des employés dans lequel il avait un jour « emprunté » de l’argent jusqu’à ce que je remplace discrètement chaque dollar.
À travers la vitre, Nolan pointa Ada du doigt.
« Cette femme l’a aidée.
Et Joel ?
Il sait où les dossiers sont enterrés. »
Joel avait vingt-huit ans, il était né deux ans après la mort d’Edmund, mais Nolan ne s’était jamais soucié de la logique quand le drame fonctionnait mieux.
Marlowe vint enfin vers moi.
Il s’attendait à des larmes.
Les gens s’y attendaient toujours.
Les vieilles femmes étaient censées se replier doucement sur elles-mêmes.
Je posai le vieux téléphone gris sur son bureau.
Il fronça les sourcils.
« Qu’est-ce que c’est ? »
« Le téléphone de terrain de mon mari.
Edmund modifiait tout.
Les tracteurs, les serrures, les radios.
Ce téléphone avait un enregistreur d’appels automatique parce qu’il ne faisait pas confiance aux fournisseurs. »
Nolan, qui observait depuis l’embrasure de la porte, éclata de rire.
« Cette brique ?
Mère, c’est pathétique. »
Je le regardai.
« Tu aurais dû le brûler avec la grange. »
Pour la première fois de toute la soirée, son sourire vacilla.
Marlowe retourna le téléphone.
« Il fonctionne ? »
« Maintenant, oui.
La batterie était morte depuis vingt-neuf ans.
L’hiver dernier, j’ai engagé un laboratoire d’électronique médico-légale à Denver pour reconstruire la cellule d’alimentation et extraire la mémoire.
J’ai apporté le rapport de chaîne de conservation et la certification du laboratoire. »
La voix de Nolan se durcit.
« Elle bluffe. »
« Non », dit une femme derrière lui.
Mon avocate, Claire Voss, entra dans le couloir avec deux enveloppes scellées.
Derrière elle arrivèrent la procureure adjointe Kim et un technicien en preuves numériques portant un petit haut-parleur.
Claire avait passé dix-huit mois à préparer ce moment, attendant que Nolan commette l’erreur que commettent tous les hommes avides : transformer le soupçon en action.
Nolan regarda un visage, puis un autre.
Son arrogance se transforma en colère.
« C’est une affaire de famille. »
Le sourire de Claire était mince.
« Vous en avez fait une affaire de police. »
Marlowe appuya sur lecture.
Des parasites remplirent la pièce, puis la voix d’Edmund retentit, rauque et furieuse.
« Nolan, pose ce bidon. »
Une autre voix répondit, plus jeune, mais unmistakable.
« Signe les papiers de vente, papa.
Pierce a des acheteurs qui attendent. »
Mon beau-frère Pierce jura en arrière-plan.
« Il ne signera jamais.
Fais-le. »
Puis Nolan, clair comme une lame : « Maman prendra le blâme.
Tout le monde sait qu’elle le haïssait. »
Ada se mit à pleurer.
Joel se couvrit la bouche.
Nolan se jeta vers le haut-parleur, mais deux agents l’attrapèrent avant que ses mains ne l’atteignent.
L’enregistrement continua, impitoyable et patient, trente années enterrées remontant de la terre.
Nolan cessa de faire semblant d’être en deuil.
« Ce n’est pas moi », lança-t-il sèchement.
« C’est truqué. »
Le technicien des preuves ne cilla pas.
