Chaque fête apportait son lot de la même routine épuisante. Juliette arrivait en voiture avec ses deux filles, leurs enfants et des attentes telles qu’elles auraient pu gâcher tout le week-end. Elles venaient prêtes à manger, se détendre et être servies, sans rien apporter en retour.
Dès que Juliette franchissait le seuil, j’avais l’impression de disparaître dans ma propre maison. Elle critiquait ma cuisine, changeait la disposition de mes meubles sans me demander mon avis, donnait son avis sur l’éducation de mes enfants et me prodiguait des « conseils » à n’en plus finir. Rien de ce que je faisais n’était jamais assez bien.
J’adorais recevoir ma famille. Pour moi, les fêtes étaient synonymes de moments de partage.
Mais il y a une énorme différence entre accueillir des invités et se faire exploiter.
Chaque visite nous coûtait des centaines d’euros en courses, des heures en cuisine et encore plus de temps à nettoyer. Ils n’apportaient jamais d’accompagnement. Jamais ils ne proposaient de partager l’addition. Jamais ils ne lavaient une seule assiette. Un simple « merci » semblait être la dernière chose à demander.
Au lieu de cela, ils remplissaient leurs assiettes, se plaignaient si quelque chose n’était pas parfait, laissaient les enfants saccager le jardin et repartaient sans un mot.
Chaque fête mettait ma patience à rude épreuve.
Puis, quelques jours avant le 4 juillet, mon téléphone a sonné.
« Annie, ma chérie, » chanta Juliette d’une voix joyeuse, « on vient tous pour le 4 juillet ! Toute la famille ! On en profite pour passer le week-end. »
Elle ne me demanda pas mon avis.
Elle m’informa.
Comme si mes projets, mon temps et ma maison lui appartenaient.
Je raccrochai avec un sourire, mais intérieurement, quelque chose avait enfin changé.
J’en avais assez.
Vendredi après-midi, trois voitures familières arrivèrent dans l’allée. Juliette en sortit, coiffée de son immense chapeau de soleil, comme si elle arrivait dans un hôtel de luxe. Ses filles la suivirent, ne portant que des sacs à main hors de prix, tandis que six enfants déferlaient sur ma pelouse en quelques secondes.
« Annie ! » s’exclama Juliette, rayonnante, m’enveloppant d’un nuage de parfum de créateur. « J’espère que le dîner est bientôt prêt. On meurt de faim ! »
