Le lendemain matin, Céleste réécrivit l’histoire en ligne, parlant d’un « malentendu », tandis que des membres de la famille se moquaient de moi dans le groupe familial.
J’étais seule dans mon appartement, une poche de glace sur la joue, fixant trois éléments posés sur ma table : les documents de la fiducie de ma grand-mère, les images de surveillance de la salle de bal et une enveloppe scellée de Harlan Pierce — l’avocat que mon père avait renvoyé parce qu’il savait trop de choses.
La fiducie était claire. Mon père ne pouvait diriger l’entreprise qu’à condition de ne commettre ni fraude, ni abus, ni emprunts non autorisés.
Il avait violé ces trois conditions, avec Céleste.
Pendant des mois, alors qu’ils me traitaient d’inutile et de faible, j’avais discrètement analysé les comptes après mes cours : faux contrats fournisseurs, prêts illégaux garantis par les biens de la fiducie, transferts d’argent vers une société écran appartenant au frère de Céleste.
Et désormais, je possédais bien plus que des documents. J’avais des preuves. À midi, Céleste m’appela.
