Mes jambes tremblaient en entrant dans le salon.
Il était là, comme toujours à cette heure-ci, assis sur le canapé, un livre à la main. La douce lumière de la lampe à côté de lui éclairait son visage.
Il leva les yeux en m’entendant.
« Salut », dit-il doucement en souriant. « Tu n’arrives pas à dormir ? »
Je n’ai pas répondu tout de suite. Au lieu de cela, je me suis rapprochée et me suis assise à côté de lui.
Avec précaution. Lentement.
J’ai posé ma tête sur son épaule – cette même épaule qui m’avait soutenue pendant les nuits à l’hôpital, dans la douleur, dans le silence.
Il a bougé légèrement, me serrant instinctivement dans ses bras.
Et puis tout s’est brisé.
Non pas en mille morceaux, mais en un seul.
Tous les doutes. Toutes les peurs. Toute cette conviction silencieuse que j’étais devenue insupportable.
Disparus.
Remplacés par quelque chose de solide.
La certitude.
J’ai fermé les yeux et murmuré : « Tu fais déjà tout bien. »
Il s’est figé.
Je l’ai senti me regarder, intrigué.
« Que veux-tu dire ? » a-t-il demandé doucement.
J’ai souri, appuyée contre son épaule, les larmes coulant silencieusement sur mes joues.
« Rien », ai-je murmuré. « Juste… merci. »
Il n’a pas insisté.
Il ne l’a jamais fait.
Au contraire,
Il m’a embrassée sur le front et m’a serrée un peu plus fort dans ses bras, comme si c’était la chose la plus naturelle au monde.
Et pour la première fois depuis longtemps, j’y ai vraiment cru.
J’ai décidé de ne rien lui dire de ce que j’avais vu.
Non pas que cela n’ait pas d’importance, mais justement parce que c’en était une.
Parce qu’un amour comme celui-là n’a pas besoin d’être prouvé.
Parfois, il suffit de le ressentir.
Et ce soir-là, pour la première fois en deux ans, je ne me suis pas sentie comme un fardeau.
Je me suis sentie comme quelqu’un pour qui il valait la peine de se battre.
Quelqu’un qui était déjà aimé.
