Une vague d’indignation parcourut la chapelle.
« J’ai vendu mes bijoux pour aider ! » s’écria quelqu’un. « Et il a utilisé cet argent pour quelqu’un d’autre ? »
La femme se tourna vers Raúl, choquée.
— Tu as utilisé l’argent de ta fille ?
— Ce n’est pas vrai, répondit-il rapidement. J’allais le remplacer.
Yoana laissa échapper un rire amer.
— Tout comme tu allais venir à l’hôpital ce soir-là. Tout comme tu allais rester avec elle pendant sa chimiothérapie. Comme si tu allais lui acheter la perruque qu’elle avait demandée.
Raúl baissa brièvement les yeux – et tout le monde le vit.
— Ce n’est pas un lieu pour mentir, dit le prêtre.
« Moi aussi, j’ai souffert », murmura Raúl. « C’était ma fille. »
La voix de Yoana retentit dans la pièce.
— Ne dis pas ça. Être père, ce n’était pas se présenter pour des photos. C’était être là quand elle avait besoin de toi. Et tu n’étais pas là.
La femme se tourna vers lui, désespérée.
— Dis-moi la vérité.
Il hésita.
Et ce silence en disait long.
