« Ne fais pas d’esclandre, Elena », murmura-t-il. « Maman a raison. Aujourd’hui, tout est question d’image. »
Alors, je compris tout. La lumière du lustre me parut soudain plus vive. Les violonistes jouaient toujours. Derrière moi, l’organisatrice de mariage chuchotait dans son micro, visiblement contrariée.
Je fixai mes parents. Maman cligna des yeux avec difficulté pour retenir ses larmes. Papa baissa les yeux. Et c’est à ce moment-là que quelque chose en moi se figea.
Ne se brisa pas. Se figea.
Victor se pencha vers moi. « Souriez. On est déjà en retard. »
Céleste ajouta avec un sourire : « Et surtout, ne nous mettez pas dans l’embarras. Vous avez de la chance que mon fils ait épousé quelqu’un de… votre milieu. »
Je souris alors. Non pas par pardon, ni par faiblesse. Simplement parce que tous les appareils photo étaient braqués sur moi, tous les micros fonctionnaient, et chaque mensonge qu’ils proféraient allait leur coûter très cher.
Pendant six mois, sa famille m’avait traitée comme un objet de décoration, et non comme une partenaire.
Ils pensaient que je faisais un mariage de convenance, et que je devais donc être reconnaissante pour tout.
Ils n’avaient pas remarqué que tous les documents relatifs à ce mariage étaient signés uniquement à mon nom.
Ils ne comprenaient pas non plus pourquoi le responsable de la salle m’appelait « Madame Moreau » et non « future mariée ». Ils n’avaient pas pris la peine de vérifier qui était réellement derrière la location du bâtiment où se déroulait la fête.
Je me tournai vers l’organisatrice et dis à voix basse : « Apportez-moi un micro sans fil, s’il vous plaît. »
Victor fronça les sourcils. « Elena. »
Je souriais encore. « Maintenant. »
Ce qui suivit allait tout changer – et il comprit trop tard qu’il n’avait pas la mainmise sur la situation ce jour-là. En bref, une simple annonce publique suffit à anéantir sa confiance en un instant. Ce n’était pas la fin.
