Mon beau-père m’a mise à la porte sous la pluie avec mes six enfants, seulement huit jours après les funérailles de mon mari.
Le sourire d’Harold vacilla, laissant place à une grimace sombre et amère.
— Quel genre de mensonge ridicule est-ce encore ? Mon grand-père a construit ce domaine. Le nom Whitmore est gravé dans ses fondations.
— Le nom Whitmore peut bien l’être, répondis-je, la voix désormais plus stable tandis que l’adrénaline chassait peu à peu la peur. Mais le titre de propriété, lui, ne l’est pas.
J’ouvris la fermeture étanche de mon sac à langer et en sortis le dossier jaune.
Protégeant les documents de la pluie avec mon corps, je l’ouvris. Grâce à la prévoyance d’Ethan, tout était conservé dans des pochettes plastifiées.
Je ne lui remis rien. Je sortis seulement une page plastifiée : une copie certifiée de l’acte de propriété, mise à jour quatre jours avant la mort d’Ethan, et la tins sous la lumière du porche.
— Ethan savait exactement qui vous étiez, dis-je en les regardant, Harold et Eleanor dont le masque parfait commençait à se fissurer.
Il savait que dès son dernier souffle, vous tenteriez de vous emparer de sa famille. Alors il a enquêté sur vos affaires.
Harold fit un pas en avant, le visage déformé par la rage.
